Me indigné.

Hoy fui a dar un final a la facultad, muerta de nervios pero contenta porque me iba a encontrar con el que es para mí el mejor profesor -al menos en la carrera de Letras-, y que, como si eso fuera poco, es buena persona(¡!). O sea, iba a tener el agrado de ser interpelada por este hombre, adjunto de la cátedra de Literatura Europea del Renacimiento, en una instancia tan angustiante y opresiva como es la de dar un final universitario. Hay algunos profesores que hacen que los finales sean agradables conversaciones, intercambio de ideas, momentos productivos más allá del porfinmefirmaronlalibretapordiosunamenos. Justamente hoy, con este profesor y la ayudante de trabajos prácticos que formaba la mesa de examen con él, nos trenzamos en una interesante discusión sobre el personaje de Próspero en La Tempestad de Shakespeare. Eran dos (ellos) contra uno (yo), pero en ningún momento fui tratada con soberbia o subestimada como estudiante, no me pusieron ninguna etiqueta -como es costumbre en esta facultad y por parte de los mismos profesores- por estar un poquito en contra de este famoso anciano shakespereano. Pero el contenido del final no importa. Lo que importa es que cuando salí me sentí satisfecha de haber formado parte de esa instancia de discusión/evaluación. No me bocharon por tener una opinión diferente... cosa que en una cátedra que da Literatura Europea del Renacimiento -tan alejada la misma de nosotros en espacio y tiempo- puede ser considerado como "herético" o disparatado, depende del nivel de anacronismo/fanatismo del profesor. No fue este el caso...
Cuando salí del aula me puse a charlar con las personas que habían rendido el final conmigo. Así me entero por una de ellas de que este profesor perdió el concurso y que se lo dieron a una señora que ya "posee"la cátedra de Literatura Europea Medieval. Creo que tardé un rato en asimilar la información...
Cursé esa materia el cuatrimestre pasado. La señora ésta se autoproclamó "resto arcaico" de las huestes de Menéndez Pidal. Una sola clase bastó para demostrar que no estaba equivocada. Cursar esa materia -por lo menos los teóricos- fue como volver al secundario pero con textos más difíciles y más largos. Las correcciones a los parciales eran más o menos aplicables al siglo XIX. Ya Frédéric Moreau en La educación sentimental de Flaubert se quejaba del anacronismo de la mesa examinadora.
YO DIGO: año 2006. El post-estructuralismo ya forma parte del programa de Teoría Literaria, lo mismo que el posmodernismo. Hay una cátedra de Literatura del Siglo XX con el rey de los dandies psicodélicos, Monsieur D. Link. Los estudiantes jóvenes que se reciben y tienen el grado de genialidad (Sé. Es así o ellos lo creen) suficiente para convertirse en ayudantes de trabajos prácticos están bien situados en coordenadas espacio-temporales a la hora de agarrar textos, analizarlos y discutirlos en clase: se nota que les gusta la literatura. Este profesor adorado por mí y, asumo, por todo aquél que haya cursado su materia, tenía (tiene y va a seguir teniendo) la capacidad de hacer que la literatura renacentista no fuera considerada como algo que hay que desempolvar con desagrado para ser estudiada en clase en pleno siglo XXI. Más allá de la herencia cultural renacentista que todavía puede observarse indiscutiblemente, el tipo nos ponía en diálogo (debería decir: en conversación de café bohemio y ¡con altura!, sin vender buzones o como se quiera entender) con tipos que ensalzaban las capacidades y virtudes humanas que los elevaban a semidioses pero que después se terminaron dando cuenta de que la historia se repetía y de que ellos eran geniales, pero estaban de paso. Las clases duraban cuatro horas y el profesor que venía después de nuestro horario nos tenía que sacar del aula con mala cara. Para ser bien exagerada, podría decir, para ilustrar bien este divague, que Boccaccio para el final del cuatrimestre era el amigo Juancito .
No me quiero imaginar lo que va a ser esa cátedra cuando este tipo se vaya. Cualquier desprevenido que se pasee por el barrio y quiera entrar a ver qué onda en esa casa de locos (ya sé, soy ilusa), y , casualmente entre en una clase de esta mujer, va a salir detestando, odiando la literatura. Estoy indignada.