Carta de Amor a Kit Marlowe

Cosas que se me ocurren a las 5 de la mañana, después de tres litros de cafeina, a horas de dar un final…

Aclaracion: me encanta William Shakespeare. He leido Othello en voz alta en los pasillos de la facultad (haciendo de Iago, obvio). Puedo recitar mas de un soneto de memoria. A esta altura, Will ya es un amigo. ¿Pero que tiene de emocionante amar con locura a un escritor canonizado por Harold Bloom? Es un mandato, una obligacion moral amar a Shakespeare, aun si no se lo ha leido, aun si en realidad esos "thou" y "thee" te confunden, aun si en realidad mucho no te lo bancas pero no da decirlo en publico. Asi que el año pasado, mientras cursaba Literatura Inglesa Medieval y Renacentista, descubri un nuevo amor: Christopher Marlowe.

Pobre Marlowe. En su epoca era mas famoso que Shakespeare... pero tenian que caer los romanticos, poner a Will sobre un pedestal, y olvidarse de el. Ahi quedo, amontonado en el fondo de la bolsa de "los otros isabelinos" con Ben Johnson y Thomas Kyd, que no le llegan ni a los talones (bueh, quizas Johnson le llegue a los tobillos - quizas aprenda a quererlo un poco más si consigo terminar Volpone). "Hay que restaurar a Kit a la gloria que se merece!" pensaba yo el jueves por la noche, mientras repasaba sobre teatro isabelino, horas antes de ir a rendir mi examen de Historia Inglesa...

Diez Razones Por Las Que Marlowe Es Más Capo Que Shakespeare
1. Marlowe murió joven, atractivo y en circunstancias sospechosas.
2. ¿La frase celebre que lo define? “Todos los que no aman al tabaco y los muchachos son idiotas”. No sé el tabaco, pero lo de los chicos bonitos no se lo puedo discutir…
3. Se sospecha que trabajaba para el servicio secreto isabelino. ¡Otra que James Bond!
4. Era estudiante de teología, un académico de aquellos y - si aceptamos la hipotesis del espionaje - frecuentaba seminarios católicos en Francia para espiar para el gobierno de Elizabeth I.
5. … también era famoso por su gran habilidad para blasfemar de muchas (y muy creativas) formas. Entre eso, y su gusto por discutirle a sus profesores, se gano su fama de ateo.
6. Esta prácticamente comprobado (léase cita de los muchachos) que era homosexual, o al menos en general pateaba para ese lado. (Digamos que los isabelinos no tenían el concepto de identidad sexual definida que tenemos nosotros ahora, pero no tenían drama con el amor griego).
7. … así que, hablando mal y pronto… era homosexual, ateo y espía!
8. ¿Se acuerdan de Shakespeare Apasionado? Ahí Joseph Fiennes (Shakespeare) y Rupert Everett (Marlowe), sentados en una taberna de mala muerte, discutían el argumento de Romeo y Ethel, la Hija del Pirata, y Kit trataba de decirle al pobre William que quizás seria buena idea cambiar el título de la obra en cuestión... O sea, no puedo ser yo la unica loca aca. ¡Tom Stoppard también piensa que Marlowe es mas copado!
9. … ah, si, también escribió un par de obras interesantes como el Dr. Fausto y Tamburlaine, que en su epoca fueron bastante famosas. Cierto.
10. … mencione que era homosexual, ateo y espía, ¿no?

Hablando en serio (algo que no hago muy seguido), mi amor por Christopher Marlowe alcanzó proporciones epicas después de leer la excelente novela de Anthony Burgess (si, el de La Naranja Mecanica) A Dead Man in Deptford, una biografía – ficticia, sin duda, pero no por eso menos interesante – sobre la vida y muerte de este gran poeta. Y tengo que agradecerle a Burgess y la excelente investigación que realizo para escribir la novela, porque gracias a él pude divagar sobre la revolución protestante, Francis Walshingham, teorías conspirativas diversas y espionaje en la Inglaterra isabelina… y sacarme un diez en el final. ¡Sabia que leer sobre las locas aventuras de Kit Marlowe me iba a servir de algo!

Link de interes: he likes boys! he talks shit about Moses! HE FIGHTS CRIME! (lo re miraria ese programa. Hell, hasta le armaria un fan club...)

Untitled

"Alrededor de la persona que escribe libros siempre debe haber una separación de los demás. Es una soledad. Es la soledad del autor, la del escribir. Para empezar, uno se pregunta qué es ese silencio que lo rodea..."
"En Lol V. Stein ya no pienso. Nadie puede conocer a L.V.S., ni usted ni yo..." M. Duras

Antes que nada quiero asegurarme vuestra complicidad en dos cuestiones que pueden empezar a ser recurrentes: el uso de epígrafes por mi parte en los posts (puede parecer muy académico... pero me gustan y además son elocuentes) y el tema de las ambigüedades a las que soy tan devota... Cuando se trata de arte, obviamente. Léase literatura, cine, etc. Me encantan los finales abiertos y/o enigmáticos, los personajes ídem, los equívocos...
Un crítico literario francés distinguió entre textos de placer y textos de goce: textos terribles . A la primera clase corresponderían los clásicos: lectura armoniosa, confortable (no por eso menos meritoria) y a la segunda... aquellos textos que desacomodan, que hacen que tiemblen "los fundamentos históricos, culturales, psicológicos del lector, la congruencia de sus gustos, de sus valores y de sus recuerdos, pone en crisis su relación con el lenguaje..." Barthes dixit. El lector se constituye como escindido y perverso.
Este crítico literario tiene la culpa de que yo haya agregado otra contradicción a mi existencia al decir que lo real no es representableen literatura. Que escapa a las palabras... Yo, amante de los clásicos, tendría que revisitar todas mis novelas decimonónicas preferidas (muchas) y empezar a buscar esencias por todos lados. Es decir, otras esencias que no son las que, según la poética decimonónica, debían expresar las producciones literarias de la época. Tarea por demás interesante y que seguramente enriquecería la lectura. Pero eso quedará para más adelante...
El punto central de toda esta historia es Marguerite Duras. Uno no puede salir "entero" de la lectura de sus obras. Me da la impresión de que la fuente de la creación de esta autora es el silencio, alrededor del cual giran todas las posibilidades, todas las historias, todas las anécdotas, y no hay ningún orden preestablecido que diga por dónde se debe empezar. Se pierde toda estructura tradicional, hay una ruptura con la noción común de narrador, las coordenadas de tiempo y espacio se difuminan. La obra misma es un interrogante, una búsqueda angustiosa. El ejemplo radical de esta modalidad (que responde al fenómeno Nouveau Roman o Escuela de la mirada, surgida en los años cincuenta en Francia) es "El arrebato de Lol V. Stein", que Duras escribió en 1964. Lol es una antiheroína silenciosa. Durante el transcurso de la novela, persigue un deseo, algo que tiene que ver con su pasado; los narradores la persiguen a ella. Pero la protagonista se escabulle, la única forma de captarla es, según la autora, en función de otros personajes, en función de su relación con otros personajes. Hay un juego de focalizaciones del narrador, que transita por la primera y tercera persona, así, la óptica del lector se va desplazando. El hecho que desencadena la crisis de la protagonista tiene su origen en lo no dicho, en un juego indescifrable de miradas. ¿Cómo se construye una ficción alrededor de un personaje que, per se, se prende al fantasma de la palabra no pronunciada? ¿Cómo hay que hacer para que la propuesta no se agote a la tercera página? A esta algura me pregunto qué pasa entonces con la tradicional relación literatura-lenguaje En Marguerite Duras, podría decirse que el lenguaje equivale a "vacío": ese vacío acarrea un interrogante abstracto, es fuente inagotable de pistas, de posibilidades, de potencialidades narrativas. ¿Qué objeto real se está representando? Es difícil contestar esta pregunta, pero sin embargo la novela trata de seres humanos reales, con sentimientos reales. ¿Podríamos decir que en el caso de esta escritora, su producción está en una dimensión intermedia entre la prosa y la poesía? ¿Es prosa en el plano de la forma y poesía en el plano del contenido? En el marco de las discusiones sobre la teoría literaria, dudo que este tema haya quedado resuelto alguna vez.
Jean Racine dijo: " El dolor silencioso es el más funesto...". A veces es apasionante ver qué resulta cuando de ese dolor se intentan extraer palabras... Teniendo en cuenta esto, una conclusión posible es que quizás se trate de una reflexión metaliteraria por parte de la propia Duras. De todas formas, esta escritora, de tan consecuente,no aprobaría las múltiples tentativas para interpretar sus textos. Después de todo, ella misma anotó estas palabras en un papel: "Yo soy el pudor, el silencio más grande. No digo nada. No expreso nada".

Veronica Mars: secretos y mentiras en la soleada California

En las pantallas de TNT conoci a la primer heroína adolescente sin mini-falda, ni pistolas, ni estacas. Veronica Mars no es ninguna rubia tarada ni chica superpoderosa, y le pelea a la corrupción imperante en una pequeña y elitista comunidad californiana con solo un arma: su intelecto. Con razon me cae tan bien...

Veronica alguna vez fue una chica normal: la bonita y aplicada hija del sheriff, de novia con el hijo de un conocido empresario, la nena tenia una vida maravillosa, dos padres que la mimaban y un futuro brillante… hasta que su mejor amiga y hermana de su novio, Lily Kane, apareció muerta en el jardín de su mansión.

De ahí en mas, nada seria igual para Veronica… su padre acuso públicamente al millonario Sr. Kane de asesinar a su hija y perdió el trabajo; su madre – alcohólica – los abandono de un día para el otro, incapaz de soportar la deshonra; su novio la dejo sin explicaciones; sus viejos amigos le dieron la espalda, y fueron capaces de tirarle droga en un trago cuando la chica se digno a dar la cara en una fiesta… para despertarse en cama ajena, sin recuerdos y con la certeza de haber sido victima de una violación. Cuando quiso hacer la denuncia, el nuevo sheriff (corrupto, despreciable y ambicioso como el solo) se le rió en la cara: “¿queres que arreste a todos los hijos de los ciudadanos mas ricos e influyentes de Neptune sin pruebas? Vos si que te pareces a tu viejo…”

No debería sorprenderle a nadie que Veronica, con sus 17 años, haya dejado la inocencia atrás. Cínica y solitaria, con un sarcasmo más incisivo que el de Daria Morgendorffer, la chica divide su tiempo entre la escuela y la oficina del padre, el ex sheriff que devino en investigador privado. Se supone que solo va como secretaria para hacer trabajo administrativo… pero es muy difícil frenar a una chica inteligente decidida a encontrar justicia. Y ahí se va Veronica, a vigilar a los Kanes, leer obsesivamente cada pista de los archivos sobre el caso (robados de la caja fuerte de papi, obvio) y ventilar los trapitos sucios de una comunidad a la orilla del Pacifico que de idílica tiene poco y nada. Si bien el Sr. Mars es, al fin y al cabo, el verdadero detective privado de la serie… el papel de investigador recio a la Philip Marlowe que se mueve entre policías corruptos y delincuentes recae en su hijita rubia y adolescente – que es en parte lo que le da a la serie la vuelta de tuerca original a un genero muy trillado. Ex niña del establishment, la nueva Veronica se codea con la gente que antes no se dignaba a mirar – pero sus lealtades todavía están algo confundidas. “Seguís pensando como uno de ellos,” le reclama Eli Navarro (simpáticamente apodado Weevil), delincuente juvenil de ghetto latino y el primero en denunciar la hipocresía de los niños bien. Y bueno… un poco de razón tiene. Pero mejor no subestimar a una chica decidida y enojada, por mas pequeñita e inofensiva que parezca…

A la serie (y esto es algo muy raro entre los productos yanquis, mas aun en una serie enfocada al publico adolescente) no le da miedo meterse con temas espinosos – Veronica misma nos cuenta sobre el abismo entre las clases sociales en el primer capitulo cuando exagera: “Neptune es una ciudad sin clase media: o sos multimillonario, o te ganas la vida limpiando los baños de sus mansiones”. La tensión entre los que tienen y los que no esta siempre presente, a punto de estallar, los comentarios despectivos, racistas, clasistas, sexistas están a la orden del día en los pasillos de la secundaria publica, y tanto los excluidos del sistema como los niños ricos se entretienen con el vandalismo, y el trafico y consumo de drogas. Rubiecitos californianos, latinos, negros, asiáticos, hijos de estrellas de cine, políticos, profesionales… y los inmigrantes (a veces no del todo legales) que se dedican a limpiar mesas y cortar el césped de sus casas. Agréguenle a esto un alcalde corrupto, una policía inoperante y una cultura de impunidad y consumismo, y se hacen una idea ya como son realmente las cosas en Neptune… ya sea en los negocios sucios de los adultos, o en las intrigas (a menor escala, pero no por eso menos viciosas) de los jóvenes. No es fácil vivir en el universo neo-noir de Veronica Mars…

La noche eterna de Wong Kar-Wai

Que bien que me vino el paro de docentes en la universidad... una mañana libre es una mañana mas para adelantar trabajo... y por lo tanto, una noche libre donde hacerme un ratito y sin culpas sentarme a ver finalmente Fallen Angels (1995) de Wong Kar-Wai (mi director fetiche, diria Jacqueline), pelicula que llevaba dos semanas ya en mi disco rigido, esperando que me dignara a sentarme frente a la pantalla con un buen cafe y restos de huevo de pascua (cafeina, chocolate y cine chino - asi se disfrutan las pascuas, señores) por una hora y media a ver que se fumo el amigo Wong esta vez.

Antes de hablar de la pelicula, tengo que hacer una aclaracion que puede parecer muy obvia: Wong Kar-Wai no es para cualquiera. Dicho en cristiano... el tipo se caga en la narrativa tradicional y en las expectativas de la audiencia. Parece divertirse en tomar conceptos con los que se podria escribir un buen guion con solido (si bien convencional) argumento, y ponerlo patas para arriba, apenas una nota al pie de pagina - la logica de la trama es apenas una justificacion, pero lo que realmente importa es el estado emocional de los personajes, la atmosfera sobre la narrativa. Jamas hara una pelicula lineal: 2046 (2004) parece Borgeana ya en su circularidad obsesiva, con su tren que va rumbo hacia el futuro, pero nunca termina de llegar a destino, una linea recta infinita que termina dejando a los amantes atormentados suspendidos en un limbo, un sueño romantico que por momentos parece pesadilla. Chungking Express (1994), que es quizas la mas accesible de sus peliculas (es casi una comedia romantica, pero no por eso convencional) cuenta dos historias que comparten ciertos detalles en comun, pero que practicamente no convergen en ningun momento: lo unico que le da cierta cohesion a la pelicula y permite que no se desarme del todo son los mismos temas de siempre, que parecen obsesionar al director: el tiempo y la memoria, la paralisis emocional y existencial, el amor no correspondido, los personajes excentricos pero queribles.

Fallen Angels repite la formula de Chungking, pero cuenta una historia mucho mas oscura - literalmente, incluso, porque toda la pelicula transcurre de noche. Tres personajes marginales cuyos destinos se entrecruzan de formas insolitas: un asesino a sueldo con crisis vocacional (Leon Lai), su "compañera de trabajo" y femme fatale de turno(Michelle Reis, en la foto) y un simpatico mudito excentrico (el divino de Takeshi Kaneshiro) que se dedica a meterse en negocios cerrados y hacer unos pesos obligando a transeuntes inocentes a comprar la mercaderia en cuestion con metodos no precisamente convencionales. Los tres solitarios extraños e inmorales que transitan las calles oscuras de Hong Kong alternando entre la desesperacion existencial y la autoparodia, filmados con esas tecnicas extraordinarias que el director y su colaborador infaltable, Christopher Doyle, usan y abusan hasta la exageracion. La hiper realidad que logran, con esa temporalidad-a-destiempo (ritmo a veces frenetico, a veces lento como si los segundos se estiraran como chicle), los colores saturadisimos, las texturas y el infaltable humo de cigarrillo, es realmente extraordinaria, pero marea un poco. Y - hay que decirlo - no funciona tan bien como en otras peliculas del director (ya sea la simpatica Chungking o la melancolica (y tan decadente!) elegia a un amor frustrado que es Con Animo de amar (2000)). Mas que ayudar a reflejar el estado emocional de los personajes, la estetica de Fallen Angels casi busca alienar a la audiencia con su virtuosismo - no se si le ocurrio a todos, pero a mi al menos me impedia involucrarme. En resumen, no es una pelicula apta para los no iniciados en los excesos de Wong Kar-Wai, aunque hay que decirlo... cuando la estetica y la emocion van de la mano, la pelicula logra unas secuencias extraordinarias.

Una ultima aclaracion... Fallen Angels es tambien una pelicula no apta para gente que busca un final feliz. Es deprimente, y no es esa melancolia seductora de sus ultimas peliculas, sino mas bien una tragedia fatalista: sus personajes estan solos, y todo lo que les hace compañia es la memoria, el recuerdo de tiempos mejores, y la esperanza (vana) de una conexion con el otro, aunque sea momentanea. El asesino se pregunta como seria vivir una vida distinta, una vida mejor, pero mientras tanto sigue matando sin importarle a quien o porque. El mudito suspira por una chica que sigue enamorada del tipo que la abandono. La agente, rechazada por el hombre que ama, arma desde el despecho un plan desesperado mientras fuma sola en un bar. Para una version mas alegre de Hong Kong... mejor mirar Chungking Express.

Semana Dificil...

Urgh. Ya quisiera tener tiempo para postear algo con sustancia. Pero en una hora tengo que estar en el trabajo, asi que los comentarios sobre el evangelio segun Judas y las burlas a Dan Brown quedaran para cuando el estudio y el trabajo me lo permitan. Ni si quiera pude ver la copia de El Arca Rusa que me dio un amigo! En fin... volvere a la brevedad para seguir con las observaciones geek. Mientras tanto, entretenganse con...

Alex Kapranos en Rusia

... y despues nos preguntan porque nos gusta tanto este tipo...

La saga de Antoine Doinel: El encanto de la neurosis masculina. Consideraciones subjetivas sobre un enfant terrible

Siguiendo con mi ya típica tendencia a obsesionarme con personajes de ficción, volví a Antoine Doinel. Este muchacho fue creado por la mente de François Truffaut, el cineasta (con todas las letras) francés. Y lo que es aún más determinante para mi obsesión, intepretado, en las cinco películas que constituyen la saga, por el actor Jean-Pierre Léaud, quizás conocido para los que vieron El último tango en París (allí hace del novio de la chica). Últimamente suelo encariñarme demasiado con personajes ficticios que me devuelven el reflejo de mi propio masoquismo y afectividad desbordante... Digamos que he reemplazado la compensación inagurada en la infancia después de ver demasiados príncipes azules, por esta especie de fascinación signada por la paradoja.
Lo que quiero decir es lo siguiente: Antoine es la clase de chico que sabemos que no nos conviene, pero por el que terminamos suspirando y al que le consagramos caudales de energía transformada... Aquel enfant terrible con el que deseamos vivir un affaire "diferente"... para terminar convirtiéndonos en una suerte de Miss Marple con ataque de nervios. "Sabemos" que tenemos que salir del caos emocional más violento en el que nos encontramos, pero... no queremos.
Al ver la primera película de la saga, Los 400 golpes (1959) que comienza cuando Antoine es adolescente, no pasa inadvertida la importancia de la falta de cariño materno en la vida del muchacho y una rebeldía que se las trae. En la siguiente (un mediometraje), L´amour a vingt ans (El amor a los veinte años, 1962), Antoine persigue implacablemente a una chica bastante más grande que él (ejem... Edipo... ejem) Colette, que lo considera únicamente un buen amigo. Estas dos mujeres son las que lo van a marcar de forma indeleble... en su transición hacia el chico neurótico, vanidoso, cínico e hiperactivo, ocurrente e inteligente, amante de la música clásica y de las buhardillas al mejor estilo La Bohème, que se va a mantener en las siguientes "entregas". Viéndolo así, quién de nosotras podría negar que lo primero que se le ocurre es pensar: "mejor tenerlo de amigo"... Nos haría reír y aceptaría nuestro amistoso cariño. Éste nos sería recíproco. También sostendríamos interesantes conversaciones.
Pero resulta que Antoine es un seductor-a-pesar-suyo y un romántico. Esos gestos que corresponden a la primera característica (correrse el cabello de la frente con toda la onda, rozarle la mejilla a las chicas con la mano con un encanto perturbador...) para algunas son infalibles. Pero juntemos las dos tendencias de su personalidad y sale un Don Juan empedernido que no puede sentar cabeza. Sus desventuras (véase la tercera parte, Baisers volés -Besos robados, 1968, en la que vemos la mejor representación de histeria masculina jamás filmada- y la cuarta, Domicile conjugal -Domicilio conyugal, 1970)... son parte de su naturaleza y nos resultan simpáticas. A esta altura ya estamos perdidas.
Y ni hablar de la última, L´amour en fuite (el amor en fuga, 1979). Tiene un final bastante feliz (todavía tengo que procesar eso del final feliz: podría encontrarme con una muy interesante variedad sobre la ironía, así que no lo voy a escribir en piedra) pero lo que constituye para mí el tiro de gracia en este idilio es la aparición de la escritura en toda esta historia. Antoine escribe una novela autobiográfica. Pero la frutilla de la torta de la neurosis es que opera sobre el material, su propia vida, de una forma de la que no se sabe si se trata de auto-parodia, espíritu lúdico o reflexión sobre lo que es o pudo haber sido. No sé si Truffaut habrá leído a Proust; en todo caso para mí la escritura no es un "dogma", pero no termino de arribar a conclusiones definitivas al respecto. Digamos que es una cuestión que me ocupa bastante y que tampoco creo poder desentrañar.
Ahora estamos perdidas y sin retorno: Antoine es un enigma viviente. Su autobiografía se nos escapa de las manos, a él también. Y los enigmas, como toda arma de doble filo, tienen su encanto y ese encanto no se esfuma nunca... Irrésistible

Las Locas Aventuras de Hatsumomo, la Geisha Borracha

¿Alguna vez se entenderan el Oriente y el Occidente? A veces (la mayor parte del tiempo), pienso que no... y que los occidentales que compartimos cierta curiosidad por la cultura y la forma de vida Asiatica estamos destinados a vagar mas perdidos que Bill Murray y Scarlett Johansson en Perdidos en Tokyo - no se si un entendimiento perfecto con una cultura tan distinta a la propia sea posible en general, pero seguramente no podemos esperar entender a nuestros vecinos del otro lado del mundo a traves de los ojos de Hollywood.

Aun sabiendo esto muy bien, no pude resistirme, y vi Memorias de una Geisha... que de Japonesa tenia poco y nada, escrita, dirigida y creada para el publico yanqui (que piensa que el este de Asia es una region exótica con bellas mujeres con cara de esfinge y pétalos de cerezo que caen todo el día), y con actrices chinas (y de distintas partes de China, para hacerlo peor) interpretando iconos de la cultura medieval japonesa como son las geishas.

¿En resumen? Es el pedazo de basura Hollywoodense mas bonito que vi en un largo rato, pero no tiene ni encanto ni poesía ni nada que ofrecer mas que melodrama del barato. Y es una pena, porque con valores de producción extraordinarios, una banda de sonido divina, ropa bellísima y algunas de las mejores actrices de Asia... la película no vale nada.

El gran problema, claro, es que la situación social de las geishas era demasiado espinosa para tratarse apropiadamente: las geishas, esto hay que decirlo claramente, no eran prostitutas. Si, toda su cultura, todo su entrenamiento estaba orientado a complacer a los hombres de dinero, y si, vendían sus talentos (de los cuales el sexo era solo uno y no el principal - bailaban, hacían música, conversaban, entretenían, acompañaban, eran en general mujeres muy cultas y con una sofisticación que en otras culturas solo habrían tenido las damas de la clase mas alta)... pero en el Japón del siglo XVIII, eran prácticamente mujeres emancipadas. Hablando mal y pronto, todas las mujeres en una sociedad así se venden por dinero - como mas se van a mantener si se les niega trabajar? Algunas se venderían en un matrimonio arreglado, las menos afortunadas serian prostitutas baratas - pero las geishas tenían acceso al mundo del entretenimiento y la cultura y administraban su negocio (las casas de geisha como las de la película). La noción de ser una cortesana hecha fetiche, un "objeto de arte" en lugar de una persona puede resultar espantoso para nuestras sensibilidades de occidental del siglo XXI, pero a comparar con el resto de las opciones disponibles, no era tan mala vida.

Pero el universo por el que se mueven las geishas de la peli es un poco diferente - por empezar, es 1930, la tradición esta siendo remplazada por la lenta invasión cultural del occidente, y las geishas poco a poco se transforman en un artificio, un anacronismo... chicas bonitas, muñequitas decorativas para divertir hombres de negocios que usan trajes comprados en Londres o Paris. Estas son las geishas que eligen representar: un montón de harpías que subastan su virginidad al mejor postor (que no es muy diferente que casarse virgen, si me lo preguntan), se arrancan los ojos entre ellas y se muestran como bonitas muñequitas exóticas para el consumo de los occidentales (sean los Americanos de la ocupación de Japon después de la segunda guerra o la audiencia de la peli en los Estados Unidos, da lo mismo). ¿Conflictos sociales? ¿Emancipación? ¿Que es eso? Todo lo que importa aca es ver un montón de lindas chicas en ropas caras peleándose entre ellas como si fueran Paris Hilton y Lindsey Lohan.

La única que sale invicta de toda esta porquería es Gong Li, aun asi cuando le toca el personaje mas ridículo y despreciable de todos: Hatsumomo es la típica "loca del ático" (termino robado de Gilbert & Gubar, en referencia a aquellas las villanas locas con costumbres incendiarias desde la esposa de Rochester en Jane Eyre). Hatsumomo es una geisha amargada, vencida, celosa, que no puede superar haber tenido que renunciar a su amor por su trabajo. Cuando las geishas son modositas, recatadas, reprimidísimas y super artificiales, ella se pasa la película en un kimono tan flojo que parece una bata a punto de caérsele, con el cabello largísimo y suelto, y unas cuantas copas de sake encima - Zhang Ziyi y Michelle Yeoh se ven poco convincentes en los papeles porque evidentemente están incomodas en un rol que tendrían que saberse a la perfección... pero la incomodidad de Gong Li funciona porque Hatsumomo misma esta incomoda en el papel que le toca representar. Sus "hermanas" la cagaron, la pintaron de villana por tener relaciones con un hombre que amaba, la usan como motor del negocio, pero le niegan la participación en la ganancia... y después quieren que no forree a todo el mundo, se cague en todos, y este todo el día haciéndole la vida imposible a la mosquita muerta de Zhang Ziyi? Pffttt. Bien que hizo! Lo único rescatable de una película muy floja, en mi humilde opinión…

Elogio de Anna K.

Y yo quiero ser Anna Karina!!! Hace un par de años leí un libro sobre cine. Lo que más me gustó y de lo que más me acuerdo -y que releo de vez en cuando- es un subcapítulo que recorre las transformaciones de la Protagonista Femenina a lo largo del tiempo.(Tengo que aclarar que como soy propensa a los anacronismos en mi vida cotidiana, no me compré un libro nuevo sobre cine, sino que leí uno editado en 1970. Ya sabemos cuáles son las coordenadas de tiempo, así que sigamos adelante). Todo comienza con las lacrimógenas chicas virtuosas de películas moralizantes, las típicas películas que presentan -subliminal o explícitamente- alguna verdad absoluta que conduce vidas ejemplares. Sigue con las vampiresas del cine mudo, las femmes fatales del film noir y las perversas manipuladoras (Jeanne Moreau, mi preferida). También aparecen las muchachas hechas para el amor (y para morir por él). En pocas palabras, dos bandos: las buenas y las malas.
Anna Karina no aparece en el recorrido: le quiero hacer justicia. Y de la mejor manera posible, tratándose de la chica fetiche de Jean-Luc Godard en los 60/70: sin encasillarla en ninguno de los dos bandos. Bande à part. Yo creo fervientemente en la elocuencia de las palabras. Por lo tanto mi encomio va a tratar de hablar por sí solo.
*Une femme est une femme (Una mujer es una mujer). Su personaje, Angel (ejem...) es una stripper con instintos maternales. Quiere tener un hijo, el novio no quiere saber nada y ella, entonces, acude al mejor amigo del susodicho. Al final éste le dice: "Sos infame". Respuesta de ella: "No, soy una mujer".
* Vivre sa vie (Vivir su vida). Si Godard no hubiera hecho esa presentación en los créditos iniciales, Naná sería 50% comprendida. Naná es la protagonista, o sea, Anna. Se hace prostituta porque no le queda otra. En su papel de prostituta, Naná tiene la mirada ausente (QUÉ BIEN QUE LE SALE ESA MIRADA), está pero no está. De pronto puede poner música y bailar, pero sigue sin estar ahí. Le pasa lo que le tenía que pasar: se enamora. Quiere dejar su "oficio", lo deja, pero el que no la deja tranquila es su ex "representante", queda en el medio de un tiroteo y se muere. Tratándose de Godard no hay finales-redención, con música edificante y moraleja. La chica queda tirada en el pavimento y la película termina.
*Bade à part. Odile: la típica muchacha ingenua y romántica, con pollera escocesa tableada y bicicleta... que vive con la tía adinerada, que esconde plata en el placard. En los cursos de inglés que hace Odile, conoce a dos parisinos con ínfulas de protagonista de film noir (simulacro de tiroteo incluído: a veces se divertían con poco). Odile se mete con los "maleantes", se enamora de uno de ellos y los termina llevando a la casa de la tía para hacer una seguidilla de robo de dinero y fuga en descapotable. Hay medias tintas, arrepentimientos y cambio de pareja: al final uno de los dos muchachos queda afuera y ella se embarca con el otro con destino a Brasil.
*Pierrot le fou (Pierrot el loco). Ferdinand (Belmondo, nada menos) se harta de su vida burguesa y le da un tortazo (literalmente) a su mujer en la cara en el medio de una fiesta donde los invitados reproducen textos de publicidades televisivas. Vuelve a su casa donde la niñera, Marianne (Anita) vestida de uniforme de colegio, también se aburre. Se van los dos en el auto y terminan viviendo en una playa desierta, a la manera primitiva. (El final no lo voy a contar porque es demasiado. Se escapa a mis palabras y no es cuestión tomarme ciertas atribuciones).
Creo que a esta altura sobran las conclusiones. Ya vemos qué pasa cuando (y esto sí lo dice el libro) "la buena chica sale a los clubes nocturnos, decide vivir su vida y se mete en problemas generacionales"... Ahora, si nos ovidamos de las verdades absolutas y nos situamos en un contexto realista -estancamiento, falta de movilidad, abulia, confusión y pocos datos relevantes para saber qué es lo que se debe/quiere/puede hacer -sumado a los desarreglos hormonales...- sale Anita.

Mami, quiero ser como Maggie Cheung cuando sea grande...

She has kept her head lowered to give him a chance to come closer. But he could not, for lack of courage. And so she turns, and walks away. He remembers those vanished years as though looking from a dusty window pane: the past is something he can see, but not touch. And now everything he sees is blurred and indistinct.

---- Wong Kar-Wai (In The Mood For Love, 2000)

Me Enamore de un Ingles Patilludo

(O porque a todas las chicas lectoras nos gusta Mr. Darcy)

No hace mucho vi la última versión cinematográfica de Orgullo y Prejuicio. Fui sin ganas, la verdad, arrastrada por mi madre, convencida de que la adaptación de una de mis novelas favoritas iba a ser, como mucho, mediocre. Y no es solo por mis prejuicios cuando de Keira Knightley se trata... la pura verdad es que siempre odie las comedias románticas. Es uno de esos géneros de formula que te dejan básicamente dos cosas: a) que cuando una se agarra un buen marido, todo lo que importa es salir victoriosa de la cacería previa: en el momento que tenes el anillo en el dedo, tenes final feliz garantizado, b) que existe un maravilloso mundo idílico y moral donde la política, la economía, o las desigualdades sociales no importan, porque el amor puede superar cualquier obstáculo.

... en resumen: una verdadera porquería.

Sin embargo, cuando la comedia romántica funciona (que pasa una vez cada muerte de obispo), hombres y mujeres salen del cine felices y contentos y con ganas de enamorarse (pero quejándose de los momentos cursi, claro, porque nadie quiere quedar muy sensiblero). ¿Y Austen? No hay escritora que se preste mejor que ella para hacer una comedia romántica que se deje ver. Aunque se que para muchos Jane es sinónimo de historia de época llena de gente ricachona y reprimidísima (bueno, son ingleses!) totalmente al pedo que no tiene mas que hacer con su tiempo que casarse, a mi la verdad me encanta. Y no tendría que encantarme, porque todo en Austen es muy civilizado, recatado, un mundo aparte, acotado en lo domestico, donde las damas son virtuosas y los hombres caballerosos, y nadie dice lo indebido y se comporta con decoro... en resumen, todo lo que DETESTO en la literatura femenina. Pero Austen (y esto las buenas adaptaciones lo entienden bien) escribía sobre ese mundo porque era el único que conocía, y eso no le impedía retratarlo con una astucia, una inteligencia, un sentido del humor super ácido, donde nadie (ni siquiera los heroes) escapan del ridículo, y donde las heroínas son chicas normales, creíbles, pero con una buena cabeza sobre los hombros, decididas a hacer lo mejor que pueden para asegurarse el único futuro posible para una señorita: casarse, y casarse bien. Las hay frívolas como Emma, pero que finalmente maduran (brillantemente adaptada y ambientada en los 90 en la divertidísima Clueless con Alicia Silverstone, que mucha gente disfruto sin saber nunca que esta basada en una novela super recatada y bien inglesa de principios del 1800!), las hay románticas hasta el exceso, como Marianne en Sensatez y Sentimientos, las hay introvertidas y poco glamorosas, como Anne en Persuasion... pero la heroína favorita de todos es Elizabeth de Orgullo y Prejuicio. Elizabeth es rebelde, pero no estupida: se sabe mas inteligente que el resto, y puede pecar de (si) orgullosa, pero también tiene bien en claro que no es ni tan hermosa como para que todos se enamoren de ella, ni tan talentosa como para ser merecedora de muchos halagos, ni tampoco tan inteligente como para pintarse de genio incomprendido. Es creíble como chica normal, pero extraordinaria también: la chica tiene chispa, carácter, pasión de la mano con buen juicio. Se equivoca, como todos, pero al fin y al cabo, no es ni tan altiva ni tan ciega como para negarse a re evaluar sus prejuicios.

Y su amado, el famoso Mr. Darcy... bueno, Darcy es un tema aparte. Todas aman a Darcy. Mis profesoras aman a Darcy. Mis amigas (bueno, las que leyeron la novela) aman a Darcy. Bridget Jones ama a Darcy. Hasta mi vieja, sospecho, cayo rendida ante sus encantos de tipo bueno y generoso... pero socialmente inepto, arrogante y contestador. ¿Por que nos gusta tanto? La película, me parece, lo pinta un poco demasiado como figura romántica a lo anti-héroe Byroniano... hablando en cristiano: oscuro, alto y atormentado. Pero como esto también es un poco ridículo, no funciona del todo mal con el tono medio burlón que siempre adoptaba Austen cuando de melodrama se trataba (hay una escena delirante en la película en la que Darcy hace una entrada digna de Heathcliff en Cumbres Borrascosas... e incapaz de declarársele a Elizabeth, termina intentando hablar del clima y la decoración de la habitación, y en cuanto se da cuenta que esta quedando como un idiota, se disculpa y se escapa, abrigo largo negro al viento, mientras la audiencia se muere de la risa y Elizabeth no entiende que mierda hizo para producir semejante efecto).

Seamos honestas: Mr. Darcy esta bueno. Tipo adinerado, culto, inteligente, que se mueve con esa seguridad de alguien que se sabe el dueño del mundo (o al menos de la mansión, los campos, la mitad del pueblo y buena parte de su incipiente industria!)... mejor partido para una Chica Que Busca Marido no hay. Claro que Darcy tiene lo suyo también: mal educado, brusco, soberbio, incapaz de quedar bien con desconocidos, y mejor no pedirle un comentario honesto, porque seguramente te lo da, sin ningun tipo de tacto ni delicadeza - pero ojo, con una fineza y astucia insuperables. Tipo de pocas - y sarcásticas! - palabras, ponelo al lado de una chica despierta, inteligente y que disfruta discutir (y tomarle un poco el pelo)... y bueno, uno no sabe si quieren matarse o casarse (o ambas!), pero son divertidísimos de ver en acción!
Así que bueno... todo esto para decir que, con personajes como Elizabeth y Darcy, hasta una persona quisquillosa como yo es capaz de dejar a un lado sus propios prejuicios (y por que no, su orgullo) para divertirse un rato en el cine. Vayan a ver la peli si todavía esta en cines, alquilen el DVD y sobre todo, disfruten al Sr. Patilludo De Mal Caracter, que no tiene desperdicio....

Hélas pour moi

Llegué a casa... Después de descubrir un costado, no diré oculto pero sí latente, de mi espectro de potencialidades artísticas... (abreviando, llegué a casa luego de mi clase de teatro). O sea, ahora sí puedo hacer mi debida presentación... Lo más importante en este caso (y a tener en cuenta para lo que se viene) es que mis gustos son para nada rigurosos. Por lo tanto voy a tomarme la libertad de hacer recorridos arbitrarios por "mapas del descalabro"... espacios absolutamente heterogéneos si se puede decir así...
Creo que para empezar dije lo suficiente. Espero que disfruten este caudal de monólogos interiores... yo básicamente me divierto produciéndolos...
A bientôt!!!!!

Here Be Fangirls

Y finalmente, despues de mucho planearlo, abrimos este humilde blog, que proximamente sera una coleccion de reseñas de libros y peliculas, mas delirios varios. ¿Que quienes somos? Nastasya Filipovna tiene 22 años, estudia Lengua y Literatura Inglesa en la UNLP, La Plata, Argentina, y cuando no esta encerrada en su casa mirando peliculas de Wong Kar-Wai, da clases de ingles a adolescentes y dibuja cuando el tiempo se lo permite. Tatiana tiene 24 años, estudia Letras en la UBA, y muere por los rusos... igual que el miembro honorario de este blog, personaje que - por una de esas casualidades de la vida - permitio que nos conocieramos internet mediante: el señor Alex Kapranos, cantante de Franz Ferdinand, y probablemente el unico rock star que tiene en su CV años como chef, estudios de teologia y una cancion escrita en honor a El Maestro y Margarita de Mikhail Bulgakov. Con razon nos gusta tanto....

En fin, no queda mas que darles la bienvenida, queridos lectores, y recordarles que pueden dejar saludos, recomendaciones de libros y peliculas que quizas no hayamos tenido el gusto de ver y fotos XXX del Sr. Kapranos en los comentarios (bueno, quizas no las fotos XXX, no querriamos que Blogger nos eche a patadas - pero siempre esta MSN, no?).